An‘ nem schönen blauen Sonntag,
eine Frau liegt in den Wehen,
fluchend rufend;
Ich wollt‘ Goldonis „Diener zweier Herren“ sehen. Später, nach Jahren nun,
viele Liter spülten die Spree,
die Premiere war unglaublich schlecht, das Kind jedoch ist fast perfekt.
Mamá, das Theater rief dich stets -
diese Gabe erhielt ich von dir - Seht‘s!
Und Kafka, welcher seine Werke, nun bebildert wissen möchte, mit deinen Strichen dankbar ist.
Der Papa dann,
so sehr geschätzter!
Einst der Regierung treu verpflichtet, mir - die Liebe sehr gewichtet. Immer da, wenn man ihn braucht, mit Rat und Tat und Freude auch.
Und Fimrethil, geliebte Schwester,
ich wünscht‘ ich könnt‘ dir näher sein.
Die Freunde hier, die Freunde da,
zerrissen hier, dem Ziel genauso wenig nah.
Der Mann, nun Freund, auch Bruder,
geliebt noch immer.
Auf daß ich ihm die Treu‘ verwehrt,
drauf kommt man meist erst hinterher.
Sobald ich ihn beim Namen nenne,
der beste Autor, den ich kenne –
„so wartet in des ‚Dunkels Ruh‘, der Schatten schon,
auf daß du machst die Augen zu“.
( Fußnote; Osbourne Borough, Meridian, Harlet, Bardenstreit, Carathèa, aus Meridian-Träumende Seelen)
Kaufmann war die Großmama, ausgewandert in des Krieges Wirren, kam sie über Wien und Erfurt nach Berlin. Architekt der Großpapa,
ein KaDeWe hier, eine Kirche da,
ging dann ins gelobte Land,
wo er sein Glück in Boston fand,
bleibt er mir dennoch unbekannt.
Jener, der Vater hätte sein sollen, tauschte oft die Rollen,
war Schauspieler, gar Regisseur, nur mir Vater, war er nimmer mehr.
Der Ururahn, ein böhmischer Barbar. Schon während seiner Haft im Spiegelberg, wird seine künstlerische Ader klar.
Fragte er sich wie jeder Mann,
was nach dem Tod noch bleiben kann?
Nun da ihr längst verblichen seid - da wird es sichtbar, mit der Zeit. Die Musen sind‘s,
allesamt ganz unverzichtbar.